Птицы пели, солнце встало, 
Шорох улицы во всём, 
Свежесть утра ожидала и 
шептала: "Вновь встаём".

Вот оранжевые блики 
на стенах плывут чуть, чуть, 
И во мне заря возникла, 
отражая жизни суть.

Вот во мне запели чудно 
звонких трелей голоса, 
Словно слышишь голос судный, 
видишь райские места.

Нет, то всё воображенье. 
Утра нежность и покой 
встали в шорохах цветений 
и рождают летний зной.