Птицы пели, солнце встало,
Шорох улицы во всём,
Свежесть утра ожидала и
шептала: "Вновь встаём".
Вот оранжевые блики
на стенах плывут чуть, чуть,
И во мне заря возникла,
отражая жизни суть.
Вот во мне запели чудно
звонких трелей голоса,
Словно слышишь голос судный,
видишь райские места.
Нет, то всё воображенье.
Утра нежность и покой
встали в шорохах цветений
и рождают летний зной.