Небу под снег хотелось,
Сегодня природа распелась
ветрами в нашей глуши,
сучья и ветки крушит,
а там, в серебряной дали,
город в тумане встаёт
в рыкающем вокзале,
что пассажиров ждёт
кривыми закоулками
проходов, касс и парапетов
и залами пустыми, гулкими,
где слишком много света.
Мы беспокойной жизнью крутимся,
бежим туда, сюда,
мы жить у жизни учимся, 
иль это ерунда?