В Россию в гости, или отпуск в прошлое.
Эпиграф: "Каким хлебом и какой солью встречает Россия гостей".
Сама мысль о поездке в Россию, как раньше не вызывала, так и сейчас не вызывает радужных чувств. Вполне понятно почему; в Россию обычно едут по делам, мало кому взбредет в голову ехать туда отдыхать. Слово отдых и Россия как-то не вяжутся между собой. Слово отдых приносит ассоциацию с Черным морем, или с Кипром, или с Грецией, или с Турцией, но только не с Россией.
- Скажите, если я уехала из Казахстана на ПМЖ в Канаду, нужна ли мне виза для приезда в Россию повидать маму?
- Нет, виза вам не нужна, если у вас есть действующий заграничный казахский паспорт.
- О кей! Одной заботой меньше.
Ванкувер - Лондон, шикарный лайнер Британской авиакомпании и 9-часовой перелет над Канадой, Атлантикой, почти что над Гренландией или очень близко к ней и , наконец, Великобритания.
Лондон - Москва, 3 часа лету, боинг все той-же авиакомпании, но поменьше размером, штат обслуживающего персонала тоже поменьше, сервис попроще. Много русской речи; бывшие соотечественники с пластиковыми пакетами, в которых вино, конфеты или другой беспошлинный товар.
Подлетаем к Москве, стюардессы раздают таможенные декларации, безошибочно вычисляя россиян, кому не нужна виза, и остальных иностранцев. Меня относят к категории остальных. Я не уверена - "Нужна мне декларация или нет?"- cпрашиваю стюардессу, она советует на всякий случай заполнить. Моя соседка американка тщетно пытается разобраться с декларацией на русском языке. Мне это напоминает ситуацию в Алматинском аэропорту, когда все формуляры либо на казахском, либо на английском. Спасибо, есть английский! Что без него бы делали?
Стюардессы предусмотрительно принесли отдельный листок с переводом на английский. Я предлагаю свою помощь американке, и под моим чутким руководством, она быстро заполняет формуляр.
На удивление вежливая таможенница в Домодедово. Ночная Москва, Белорусский вокзал. Я погружаюсь все глубже в российскую жизнь. Ночь под стук колес в чистеньком фирменном вагоне со старомодными занавесками. Объятия родственников на вокзале, старенькое разваливающееся такси, бойко мчащееся по колдобинам смоленской дороги.
Да, дороги... В России две беды: дураки и дороги. Дороги остановили великую армию Наполеона, тормознули фашистов, и мало чем изменились за последние 20 лет. Первый раз мне довелось побывать в российской глубинке в 1983 году. Подруга позвала в гости в город Козельск, она же и посоветывала сесть в Москве на автобус, чтобы не мудрить с электричкой. Наш автобус ехал по разбитой дороге, и я все удивлялась количеству мешочников, которые везли из Москвы продукты в село. В Казахстане такого не было. После отличной трассы Алма-Ата - Фрунзе, которая по тем временам считалась стратегической ввиду близости Китая, дорога в Козельск выглядела убогой. Но самое интересное началось тогда, когда пришлось проезжать по мосту через реку. Деревянный мост без перил выглядел очень легкомысленным сооружением. Наш междугородний огромный автобус вскарабкался на этот мост и поехал. Я глянула в окошко, автобус по ширине был вровень с мостом, поэтому внизу за окном я увидела только темную воду, которая бурлила водоворотами и куда-то стремительно неслась прочь.Между автобусом и водой я не увидела даже сантиметровой кромки моста. У меня захватило дух!
Позже, когда моя подруга, расспрашивая меня о дороге, поинтересовалась: - "А ты не пожалела, что не застраховала свою жизнь, когда ехала через мост?" Я честно призналась, что мне было очень страшно, и в свою очередь спросила ее :- "А почему не построить нормальный мост?" Она же объяснила, что весной река разливается и мост уносит водой, поэтому нет никакого смысла его строить.
Мои мысли медленно возвращаются в настоящее, в 2006 год. Для гостей СНГ введен закон об обязательной регистрации в милиции. Зарегестрироваться надо в течении 3 дней. У меня один день ушел на дорогу, один день на адаптацию, чтобы перевернуть сутки и не путать день с ночью, остается последний день для регистрации. Беру свою старенькую маму, и она ведет меня в отделение милиции. Мыслено прикидываю: - "Сколько это может занять времени?" Думаю о часе - полтора. Мама рассказывает, что прошлым летом, когда она летала на родину в Кыргызстан, то с нее там за регистрацию просто взяли 80 сомов, поставили быстро печать и не дали квитанцию. Она возмущается тем, что не дали квитанцию.
Заходим в здание районной милиции. Я подхожу к окошку дежурного и бодро спрашиваю: "Где здесь регистрация для гостей города?" Он мне называет номер комнаты. Комната, о которой идет речь, называется "Начальник ... С-ова И.А." В комнату стоит очередь-змея. Могущественный начальник, решающий все вопросы единолично и не терпящий разделения власти.
"Ну как же она, родимая, мне знакома - эта очередь!" Тут и без машины времени будешь в прошлом через 5 минут! Те же забитые и униженный люди, те же могущественные бюрократы!
Думала ли я когда-нибудь, что снова буду стоять в такой же очереди почти 10 лет спустя! Да, очереди бессмертны!
Начальник принимает только с 10 до 13 ноль-ноль. После томительного ожидания в узком унылом коридоре с недовольной теткой уборщицей, которая мочит тряпку в грязной воде и грозно гонит очередь к противоположной стенке, через 2,5 часа мы с мамой-старушкой под 80, попадаем в предбанник. В предбаннике сидят 2 наглые девки: то-ли секретарши, то-ли помощницы. Они чувствуют себя если уж не богами, то богинями наверняка. Между тем, какая-то тетка в кожанной куртке, пробравшаяся в предбанник без очереди, сказав, что она к компьютеру, пытается попасть к начальнику. Вижу, что она знакома с одной из богинь. Богине надо то-ли пропустить ее к начальнику, то-ли взятку взять, но ей мешают лишние свидетели. Вытаращив свои наглые глазенки, эта богиня кричит истерическим голосом, что не может работать в таких (!!!) условиях. Все покиньте помещение!!!
Народ покорно покидает тесный предбанник.
***
Наконец, мы попадаем в кабинет начальника. К моему удивлению, в кабинете вместо С- вой И.А., судя по фамилии, женщины, сидит какой-то зеленый мальчишка при форме и погонах. Он важно берет мой паспорт, миграционную карту со штампом аэропорта, и с хмурой рожей и начальственным голосом поясняет, что вначале мы должны оформить документы у Наташи, так зовут богиню с наглыми глазками. Мы снова попадаем в предбанник. Сутки пребывания в России стоят 1 рубль. Мне насчитали 18 рублей. За оформление документов - 2 заявлений и 2 ксероксов паспортов берут 130 рублей.
Я спрашиваю - "Могу я вам заплатить все сразу, 130 и 18?"
" Нет"- отвечает злорадно Наташа - "Госпошлина в 18 рублей ( это меньше 1 американского доллара) должна быть оплачена только в сбербанке."
"Вы вообще, навряд ли сегодня успеете все закончить"- ехидно дополняет она.
Не дав, естественно, квитанцию о получении 130 рублей, она распечатывает на компьютере 2 заявления и дает их нам расписаться. В одном заявлении я прошу разрешить мне повидаться с мамой. Начальник его визирует "Не возражаю." В другом заявлении моя мама пишет о том, что она предоставляет мне свою жилплощадь по такому-то адресу на время моего визита. Вот так!
У меня возникает ненавязчивое чувство о том, что я ненароком вместо гостей попала в тюрьму. Скорее всего - это и есть тюрьма ... народов.
Далее наш путь лежит в сбербанк. В сбербанке мне предлагают за 2 рубля заполнить правильно все реквизиты для оплаты госпошлины, на что я немедленно соглашаюсь, так как мне совершенно не хочется ломать голову над этим. Эпопея еще не закончена; теперь с заявлениями, чеком об оплате, ксероксами паспортов мы должны уже идти в другое здание, чтобы там у нас забрали весь это бумажный хлам и поставили долгожданную печать.
Приходим в избушку на курьих ножках. В каих-то клетушках, которые и коридором-то назвать трудно стоит другая очередь. До закрытия остается 15 минут. Я молча лезу в дверь, народ возмущается.
"Мне только печать поставить"- говорю людям.
"Нам тоже, только печать поставить"- слышу голос с сильным грузинским акцентом.
Поднимается шум и гам. Из двери высовывается начальник и говорит -" Все..., мы закрываемся! Приходите в понедельник!" Дверь закрывают на ключ, народ расходится. Впереди 2 дня отдыха от впечатлений.
А теперь рекламная пауза!
Действенное лекарство от ностальгии! Встаньте на миграционный учет в районном отделении милиции г Смоленска! Всего 148 рублей - а сколько удовольствия!
***
В понедельник приходим в милицию на полчаса раньше, чтоб сегодня попасть к начальнику, и все-таки зарегестрировать свое пребывание в славном городе Герое.
Избушка на курьих ножках полна народу. "Ба, да тут знакомые все лица!"- так и хочется мне воскликнуть; здесь все те, кто не попал в пятницу.
Естественно, я опять тащу с собой маму; ходить надо только сладкой парочкой при паспортах. Сегодня ей несказанно везет, она плюхается на один из колченогих стульев. Так-то оно лучше, все-же не стоять! Ноги - они как-то слабо держат часа 2.5 в очереди, а особенно, когда тебе под 80.
Мама смотрит на обшарапанные жалкие стены, некрашенную дверь и всю эту убогую обстановку. " Ну неужели нельзя купить банку краски и все покрасить?!" - восклицает она.
Молодой мужчина, стоящий рядом со мной откликается -" Да я еще ребенком сюда ходил, до этого - это была музыкальная школа. Так с тех пор здесь ничего не изменилось."
Стояние в очереди, погружает меня в российские проблемы. Оказывается, многие молодые люди, стоящие к начальнику, вынуждены это делать, чтобы доказать, что их родившийся ребенок является тоже россиянином, а не резидентом иностранной разведки. Вопросы в анкете звучат примерно так: "Где вы были в 1992 году?(Большинство людей безуспешно пытаются вспомнить. Чем же был так примечателен 1992 год?) Какое гражданство у вашего ребенка?"
Многие по-глупости думают; если отец и мать имеют российское гражданство, то ребенок получает российское гражданство тоже. Как бы ни так!
Вот один молодой отец возмутился и спросил: - "А что мой ребенок может получить американское гражданство?" На что, возмутилась уже начальница и выдала нерадивому отцу по полной программе за непатриотичность.
Пока стояли в очереди, всем гражданам иностранных государств, а нас было 4-5 человек, предложили заполнить анонимную анкету "Получение российского гражданства." Мне выдалась редкая удача письменно поблагодарить власти за оказанное гостеприимство и потерю 2 дней, проведенных в очередях в милиции, из моего и так короткого отпуска. Утешает только одно, мне удалось познакомиться с начальником Смоленского РОВД. Начальник, оказалась блондинкой средних лет. В Канаде много шуток о блондинках и их умственных способностях. Но в данной ситуации процедуру регистрации граждан, приехавших в гости в Россию, видимо, выдумала другая блондинка - рангом повыше. "Какая именно?" - мне сказать трудно, я политикой не интересуюсь.
Блондинка записала данные с наших заявлений в толстую амбарную книгу, поставила штампик в миграционную карту и отправила за печатью в тот же кабинет, откуда началось наше путешествие в пятницу. Круг замкнулся.
***
Р.S.
В Москве помимо уже указанных гос поборов с каждого приезжего гостя берут еще и за комунальные услуги. А это , вероятно, чтоб поменьше ездили!
Если вам лень стоять в очереди, то просто отдайте деньги тур фирме. За хорошие деньги они вам добудут печать.
Мне было жаль платить кровно-заработанные деньги бездельникам и взяточникам ( то есть тем дуракам, от которых все беды в России). Я решила, что лучше я окажу гуманитарную помощь своим близким, ведь благотворительность в основе подразумевает благо, когда ты его творишь.