Он наглотался тоски, глядя летом в оконце,
Но оторвал от руки воспаленное солнце,
И закопал дневники да отбросил печали,
И попытался найти то, о чем МЫ МЕЧТАЛИ...

Холодная водка в мокрой траве,
Ты не убит, хоть ты на войне,
Ты не потерян, но одинок,
И сломаны ноги о море дорог.
    Ты не нашел, хоть долго искал,
    И вот ты устал, а вот и причал.
    Плещутся волны, и море зовет,
    Цветом похожее на небосвод.
Скинул бы крылья и в море махнул,
Но старый причал ты тот обогнул,
И выставив палец, ты Богу сказал,
Судьбу что твою он не угадал.
     У тебя только руки, нечем махнуть, 
     И ты выбираешь себе новый путь,
     И снова, в каком-нибудь прошлом году,
     Лежащим в траве, тебя я найду.
Холодная водка в мокрой траве,
И ты опять пьян и опять на войне,
Опять не потерян, но вновь одинок,
Вновь сломаны ноги о море дорог.

апрель 1995

Связаться с программистом сайта

"Заграница" Путевые заметки Это наша кнопка