Однажды в Америке, когда-то в прошлом веке, а быть может и в наши дни, жил был некий старик по прозвищу Хэм. Дела его шли не очень, ибо запойные будни поглощали все плоды творческого сознания, которые он умудрялся воссоздать за месяц. Прогуливаясь по серому парку, укутанному аккуратными слоями газонных трав и прочей капиталистической поебени, он как-то решил, что стоит заняться воссозданием самого себя из единого целого, и тут же его слова, которые со свистом вылетали изо рта, превратились в некое подобие льда. Вечный свет тогда прорезался из за чудотворных небес, и новая волна депрессивного хохота поглотила этот маленький, но беспощадный мирок. Старик Хэм немного удивился данному стечению обстоятельств, заморочился, как говорится, по полной программе - надо жить вовнутрь - подумал он, и тут же страх, который будоражил его кровянистую душу миллионы лет, обрел образ старика, вокруг которого беспощадно и недоверчиво колыхалось синее, покрытое темными нефтяными котяхами, море.