Ах, империя, славная моя империя,
я люблю твои перья и твоё коренья,
которое собираю в года неурожайные
и твоих казаков обожаю я ржание.
Я люблю вождя и народов учителя,
нарочитую скупость и его расточительность,
чувство долга гипертрофированное,
всех этих бериев и всех этих гимлеров.
Я люблю твою бедность и беззаконие,
народ марширующий вдаль колоннами
и пропадающий где-то во мраке Якутии;
Муссолини люблю и, конечно же - Путина.
Бетонную стабильность и спокойствие,
героическое освоение космоса,
звездопады на кладбища падающие,
сталинский юмор и брежневскую тарабарщину.
А как не любить и как не ностальгировать
по пронизанной светом улочке Кирова,
где твои каблучки когда-то выстукивали
под солнца золотистыми корпускулами.
Но дело ведь не в чьей-то юности,
вернее, дело в их, не в нашей юности,
за ними завтра никем не ношенное,
зачем же их тянуть обратно в прошлое?