# Большой поэт

Олег Николаевич Шкуропацкий

Он считал себя большим поэтом,

ну, как большим - меньше Бродского, конечно,

но значительно больше Окуджавы,

ему казалось, что он пишет нечто

достойное, если не мировой славы,

хотя и мировой славы тоже,

то, как минимум, толпы почитательниц,

желательно неадекватных

у которых мороз по коже

должен бежать под платьем

каждый раз, когда такая почитательница читает

его, с позволения сказать, произведения,

полные древнегреческих чаек

и барочного соловьиного пения.


Но вместо этого

"поэт божье милостью" прозябал на стройке

и не было в его судьбе поэтовой,

несмотря на уйму бесповоротно-гениальный строчек

не то чтобы какого-то почитания,

но даже маломальского крошечного читателя,

способного хоть в какой-то мере

оценить размах и приблизительные размеры

его мегалитического дара,

достающего поцелованной макушкой

до высших сфер Мироздания.


Жаль, конечно,

но "большой поэт" умрёт в неизвестности,

невостребованный ни человечеством, ни человечностью,

в полном одиночестве, словно брошенный в яму с известью

и дело не в том, что он был плохим

поэтом, скорее наоборот,

а в том, что стране сейчас не нужны стихи,

а нужен денежный оборот,

не гипнотическое щебетание

райских семицветных птиц,

а финансовые вливания и зарубежные инвестиции;

а когда поэт сгинет и сгниёт, лет через десять,

скажут дескать,

был неплохой мужик, беда только много читал

или того хуже - много писал. А что писал-то

данный невостребованный автор?

Да так, хрень какую-то про династию Мин.

Ну и хрен с ним -

наливай. Аминь.