Вот дом, который построил Витя -
блатная такая хата -
шумят лесные стропила,
растёт кривая зарплата.
А в доме, который построил Витя,
живёт на халяву синица,
распухшая от татарских карманов:
в одном - зимует уголь, в другом - пшеница,
а в третьем полно разноцветных металлов.
А в доме, который построил Витя,
спят беспорядочные народные депутаты.
Они прекрасно поют законы,
их секретарши стоят на низком старте.
В тесноте да не в обиде,
быть украинцем - круто.
Спасибо, дяде Вите,
за глаз разбитый, за надкушенное ухо.
Спасибо, дяденька, за житуху.
А в доме, который построил Витя,
окна выходят на Запад. На Восток выбегают двери.
Над Киевом стоит модный запах
близлежащего белья и нестиранных денег.
А в доме, который построил Витя,
сужаясь, гремят густые вагоны,
доживают сердечно-сосудистое время пенсионеры,
вкалывают крестьяне,
ишачат шахтёры.
Они лелеют Витю,
кормят Рената
ублажают безжизненных народных депутатов.
Они смотрят, как тает зерно в лазури,
как Родина у них сквозь пальцы утекает.
Спит послушная прокуратура.
Нежный генеральный прокурор зевает.
В тесноте да не в обиде. Чувство локтя сближает.
- Что? Хорошо быть украинцем?
- Да, хрен его знает.
А в доме, который построил Витя -
Андреевич ли, Фёдорович ли, всё едино -
в географию окно давно разбито
и соломенная крыша непобрита
и всё капает небесная пол-литра
на "ріднесеньку" мою Украину.