Ни заводов, ни фабрик.
Соя, везде одна только соя,
глядя на это,
что ты скажешь, рыбачка Соня,
кинув мимоходом взгляд с самой Одессы,
на наши немногословные песни,
на наши колониальные пенсии.
Ну, как тебе Украина:
взошёл подсолнух, благоухает глина,
текут газовые трубы,
сельское хозяйство раскатало губы.
Посмотришь - хорошо,
хоть делай на память скриншот,
только люди портят общую картину,
то войнушка, то коронавирус,
то не знают куда деть свой пенис,
испохабят всяческую прелесь,
что с них взять - обывателей сего мира,
хомо сапиенсы, твою мать.
Видимость хорошая,
страна стоит неухоженная,
хоть ухажоры на низком старте,
дрочат, глядя на её
фотогеничную, географическую карту.
Посмотрите, украинцы,
как рыбачка Соня стоит и смеётся,
на всё постсоветское пространство,
на всю подноготную Одессу.
Потёмкинская лестница,
спасибо Ейзенштейну, ведёт в поднебесье.
Могло быть и лучше, а могло - и хуже,
Дом Профсоюзов отражается в луже,
а ещё недавно было сухо,
броненосец "Потёмкин" чешет за ухом.
Эх, рыбачка Соня, рыбачка Соня,
сколько прожито уже бессонниц,
сколько промелькнуло огромных солнц,
а ты всё не чешешься, не каешься,
а ты всё такая же неунывающая,
всё иронизируешь
и нет на тебя старости,
и слава богу, надеюсь такою ты и останешься,
со всеми своими странностями,
с диалектом своим нетленным
вплоть до холодной смерти Вселенной.