# О, это золото, проколотое в мочки

Ицхак Скородинский

...Дышать над морем высотой солёной.

Николай Тихонов


Ну, да...

Не дышится, хоть трахай лбом в стекло.

И всё вокруг расплавилось

от жлобской жизни этой.

А адский жар земной,

вот,

этой,

вот,

весной,

хотя и тщится обуздать

дюдскую плесень...

Но,

к сожаленью или к счастью,

мы непобедимы,

всё потому что,

даже,

в абудабях выживаем,

выползая ночью

из бетоных нор,

где жуть, как невожможно тесно.


Забыться, а тем более, уснуть...


Да ну,

их,

эти

вздохи, охи, причитанья

Хрустя, но всё же крутится планета,

а жизнь белковая вот, вот,исчезнет

под напором

сосуществ

ования

с

ИИ!!!


Да?!

Эти твары переедут на Венеру,

им, чем сташнее нам,

тем легше выживать,

энергией, уже сейчас, питаются страшилы.


О нас забудут.


Динозавры,

вот,

зверюки эти,

будут в их программах...


И стрекозы

в два метра ростом,

пожиравшие,

ну, абсолютно всё,

что двигалось вокруг.


А что?

Какие мы, такие и герои.


И ну, ну, ну!

И, да.


Спираль

никем,

ни нам,

ни им

и

накогда

не отменить...


Её придумал бог,

которого

придумали,

не кто-нибудь,

а мы.


Приматы!


И тю, на наши обе хаты.