Вечера этой осени он всё чаще проводил один. И неизменным ритуалом завершения дня - кофейня.Влад, обычно, шел до нее ,по относительно неоживленной и тихой улице, в квартале от которой пульсировала главная артерия этого города.
Дорога.
Прохожие. Беззаботно гуляющие или целеустремленно спешащие по делам. Он любил смотреть прохожим в глаза. Кого-то его взгляд смущал, у кого-то вызвал интерес или тревогу (а может и то и другое?). Вот только, сам он никогда не встречал смотрящего.
Впрочем, Влад ждал этой встречи. Давно.
Иногда он придумывал сцены из жизни, пытался представить судьбы спешащих мимо людей. Свои судьбы они уносили с собой. Его выдумки оставались с ним, и он искренне надеялся - они куда беднее, чем реальная жизнь этих незнакомцев.
Музыка.
Она дополняла окружающую его частичку мира. Выключенный плеер - не имел значения. И незамеченным оставался шум этого города. Музыка всегда звучала.
Свет.
Игра теней. Оттенки света: от ласкающего до безразличного. Он хотел видеть. Ему казалось, что иногда - это удается, и тогда он резко останавливался. Вглядываясь и запоминая.
Кофейня.
Он непременно поднимался на второй этаж. Садился за любимый столик, тот, что у перил, с видом на людей сидящих за столиками, у огромных, почти до потолка, окон. Некоторые из них, возможно, чем-то похожи на него, в других заведениях он всегда - пьет кофе, смотря на жизнь, проходящую мимо, жизнь, не замечающую его, отдыхающего от нее. Здесь же - это словно - взгляд со стороны, на самого себя.
Что-то еще притягивало его сюда...
Может - ощущение уюта...? Того, чего давно уже нет. Нигде.