Дима с детства писал стихи и мечтал поступить в литературный институт, чтобы стать знаменитым поэтом. У его отца было совсем другое мнение. Он считал, что нужно сначала получить твёрдую профессию, а потом уже делать, что хочешь. Подразумевалось: заниматься всякой ерундой.
Дима с отцом не согласился и отправился в столицу штурмовать поэтический Олимп.
Москва встретила Диму шумным перроном Киевского вокзала. Носильщики предлагали свои услуги приезжим. Разного рода проходимцы выискивали очередную жертву. Встречающие бросались к своим прибывшим родственникам или знакомым кто-то с искренней, а кто-то с напускной радостью.
Диму никто не встречал. Он вышел из вагона, сделал несколько шагов по платформе, и движущаяся толпа подхватила его и вынесла на привокзальную площадь. Он остановился, чтобы осмотреться и решить, куда двигаться дальше.
Рядом с ним оказался какой-то парень, примерно его лет.
- Закурить не найдётся? - дружелюбно спросил он.
- Извините, я не курю, - вежливо ответил гость столицы.
- Откуда приехал? - как ни в чём не бывало продолжал разговор новый знакомый.
- С Киевщины.
- Похолодает, я тоже уеду в Киев. Зимой в Москве плохо. Холодно, - доверительно сообщил он. - Потом может быть, махну в Одессу, люблю море.
- Я тоже мечтаю побывать в Одессе, но только летом, чтобы поплавать в море - поддержал разговор Дима.
- В Москве много ваших с Украины, - продолжал парень. Раньше, говорят, здесь жили только богатые евреи в основном в районе Тверских и Бронных. А потом их столько понаехало, что в центр уже стало не пробиться. Так они нашли выход: набились в Перово, Лосиноостровск, Малаховку. В общем, кто куда смог. Тебе тоже туда?
- Нет, - ответил Дима. - Мне дали адрес в Салтыковке. Наверное, сейчас туда и поеду.
Кстати, ты не знаешь, как до неё добраться?
- С Курского туда ходят пригородные поезда, - охотно ответил собеседник. - Правда, советую тебе поторопиться, чтобы приехать засветло. Там улицы не освещённые. Ходить опасно. Могут и убить.
- Тебя как зовут? - неожиданно он сменил тему.
- Дима, - ответил приезжий.
- А меня Серёга, - сообщил москвич. - Знаешь Димка, чтобы ты не плутал, я тебя провожу до Курского и посажу на поезд. Давай только зайдём в вокзал и заскочим в сортир, а то дальше с этим будет напряжёнка.
- Давай, - охотно согласился Дима.
В помещении вокзала Серёга ориентировался как у себя дома, и они самым коротким путём прошли в искомое место. Они подошли к писсуарам, и Дима, поставив чемодан рядом с собой, с большим удовольствием приступил к исполнению естественной надобности!
Закончив эту процедуру, он нагнулся за чемоданом и... с удивлением обнаружил, что его нет на месте. Серёги тоже не было. Он исчез вместе с чемоданом.
"Наверное, Серёжа ждёт меня за дверью", - подумал Дима, ещё не подозревая о возможности другого варианта развитие событий.
Он был скромным, интеллигентным мальчиком из провинции. Ему не могло прийти в голову, что такой доброжелательный парень, может оказаться вором. У него было совсем другое представление о жуликах.
Дима вышел из туалета и беспомощно огляделся вокруг, всё ещё надеясь увидеть своего нового "друга". Его, разумеется, нигде не было! Кроме обычной вокзальной сутолоки он ничего не увидел.
Конечно, было жалко своего единственного выходного костюма и нескольких рубашек, которые "будущий поэт" взял с собой. Но весь ужас состоял в том, что пропала лежавшая в чемодане самая большая ценность, можно сказать, дело всей его жизни - тетрадка со стихами. Без этой тетрадки пропадал весь смысл приезда в Москву. Что он теперь покажет в литературных редакциях? Как его примут в литературный институт? О чём он будет говорить с известными поэтами и писателями? Рассказывать, что писал стихи, и они вдруг пропали? Кто поверит?
Понурив голову, Дима побрёл на остановку троллейбуса