Ты вышла замуж за француза.
Париж. Мадрид. Нью-Йорк. Тулуза.
Француз в красивой оболочке
увез тебя в чужие ночки.
Умен. Талантлив. Щедр на ласки,
но из другой - французской сказки.
Вот обнимает не по-русски.
За секс - подарки по-французски.
И шепчет по ночам :"Ля мурррр..."
чужой изысканный Амур.
Все по контракту и надежно.
А сердце бьется так тревожно.
Всё вспоминаешь в жизни новой,
как била жизнь тебя сурово:
Долги, счета, долги, отсрочки,
и ты  дошла до крайней точки.
Иссякли в сердце батарейки,
И вот ты в клетке канарейки.
Везде порядок и уют,
но птицы в клетках не поют.
Тут солнце светит по-французски,
а плачешь ты совсем по-русски.
А вот французам непонятно,
что тянет девочек обратно?
Что позабыли эти розы
в России в дикие морозы?
Зачем так плачут в тишине
по Богом проклятой стране?
И шепчут-шепчут по ночам:
"Россия, мама, школа, Храм..."
Скажу тебе я по секрету,
к чему сложила песню эту.
Настал теперь и мой черед.
Француз во Францию зовет.
Могла б сказаться романтичной,
но понимаю все отлично.
Мне от себя не убежать
в чужую пресную кровать,
не спрятаться в огромной башне,
с французом закрутивши шашни.
Ты скажешь, я в семье родной
кажусь всем девочкой чужой.
А можешь ты ответить мне,
нужна ли я своей стране?
Здесь гаснет свет в конце туннеля,
а люди водку пьют и верят,
что завтра лучше, чем вчера,
в подушку плачут до утра.
Или с плеча, да топором,
крушат и Родину и дом.
Когда бы не иссякла Вера,
Могла б надеяться  и верить.
Ну, а вот сердце все болит,
"Не уезжай", - мне говорит.

Связаться с программистом сайта

"Заграница" Путевые заметки Это наша кнопка