Простить тебя я не могла
Но что осталось - берегла,
Пытаясь склеивать осколки, 
Хоть были и остры и колки.

Рубцы и шрамы не зажили,
Остаток был уродлив, мал.
Не все осколочки сложили, 
Ведь ты свои не подобрал.

"Ты не простишь", - сказал - "и ладно,
Мне хорошо и одному!
С друзьями, с водкой - мне отрадно, 
За что ты злишься - не пойму...

Да, я живу, как будто холост, 
Собака? Дочка? Что за блажь?
А ты жена мне, а не страж!"-
Он говорил, повысив голос.

"Любовь, морковь - всё это сказки!
Зачем ты строила мне глазки, 
Зачем звала ты под венец,
Раз я так плох! Живи! Конец".

Молчала, слушая слова...
Болела сильно голова...



Март 1999