Простить тебя я не могла
Но что осталось - берегла,
Пытаясь склеивать осколки,
Хоть были и остры и колки.
Рубцы и шрамы не зажили,
Остаток был уродлив, мал.
Не все осколочки сложили,
Ведь ты свои не подобрал.
"Ты не простишь", - сказал - "и ладно,
Мне хорошо и одному!
С друзьями, с водкой - мне отрадно,
За что ты злишься - не пойму...
Да, я живу, как будто холост,
Собака? Дочка? Что за блажь?
А ты жена мне, а не страж!"-
Он говорил, повысив голос.
"Любовь, морковь - всё это сказки!
Зачем ты строила мне глазки,
Зачем звала ты под венец,
Раз я так плох! Живи! Конец".
Молчала, слушая слова...
Болела сильно голова...
Март 1999