Память
на продажу.
Не отправленные письма
Не дописанные строчки
Не дослушанный однажды монолог
Мир, когда-то полный смысла
Оборвался многоточьем
А надежда затерялась
Между строк...
Трофимов.
Есть ли у вас совесть?
А есть ли у вас память?
Кто из прочитавших эти 2
вопроса ответит, что нет?
Да никто.
Каждый найдет себе
оправдание, и даже самые нечестные и бессовестные найдут оправдание самым
мерзким своим поступкам.
Удивляет одно, куда девается
совесть со временем...
Ладно....
Слова, слова, обломки истины,
которую забыли люди.
Где истина и память в
государстве, где продается, честь, совесть и память в розницу и оптом.
В этом году я решил поставить
новый памятник на могилу бабушки.
Это мать моей матери.
Пошел на кладбище, что на
НЛМК, около Лесной.
И...
Не нашел могилы.
Скажу честно на кладбище не
был несколько лет.
То одно, то другое.
Внимание нужно в первую
очередь живым.
Мертвым нужна наша память и
уважение.
Я точно помню, где была
могила, помню памятник, ограду.
Прошел один круг, второй,
третий....
И...
Не нашел могилы снова.
"Быть не может!" - думаю.
С собой был номерок от
могилы.
Пошел искать смотрителя.
Нигде нет ни вывески, не
указателя, где этого смотрителя можно найти.
Мимо проходила молодая
цыганка.
Я её спрашиваю:
- Как тут найти смотрителя
кладбища.
- А тут нет никакого
смотрителя. Но если вам нужно кого закопать - идите вон в тот дом, спросите
Михаила Ивановича.
И показывает мне на дом,
стоящий ближе к реке и чуть правее кладбища.
Я сначала просто обалдел....
Что значит:
"...если вам нужно кого
закопать..."?
То есть, возможно, в
принципе, что и неучтенные милицией трупы, скажем так, незаконно убитых граждан
бери и спокойно закапывай, сколько хочешь в любом месте, да тебе еще и сервис
предоставят, и покажут где это сделать незаметней?
Класс!!!
Пошел я туда, где мне
показали.
- Михаила Ивановича, -
спрашиваю, - можно?
- Сейчас выйдет, - ответила
мне цыганка средних лет неопределенной внешности.
Я вышел на улицу и стал
переваривать увиденное и услышанное.
Выходило, что какие-то цыгане
заведуют целым кладбищем, устраивая незаконные захоронения.
Это у меня в голове
совершенно не укладывалось.
Но, тем не менее, это было
так.
Иначе откуда на кладбище,
которое официально закрыто 7 лет свежие могилы.
Я пока не ослеп и видел, и
только захороненные могилы, да и на памятниках даты показывали, что хоронили, и
хоронят людей на уже закрытом кладбище.
Это при том, что кладбище
имеет определенную площадь в квадратных метрах, и все эти квадратные метры уже
давно заняты могилами давно усопших людей.
Получалось, что в одной
могиле гробы лежат штабелями!
Друг на друге.
Как вам такое нравится?
Представьте это не с точки
зрения уплотнения кладбища, а с точки зрения вас, как только что усопшего
человека.
Вы значит, спокойно умерли.
Вас похоронили.
По русски говоря, закопали на
кладбище.
Вы там спокойно лежите, и
никого не трогаете.
Кормите себе спокойно червей,
и потихоньку разлагаетесь.
Все чинно, спокойно...
И тут приходят какие-то
деляги....
Выкапываю по новой вашу
родную могилку.
Сверху громоздят еще один
гробище какого-то зловонного смердящего мерзкого старика.
Потом все это дело
закапывают.
Потом через какое-то время
история с похоронами в вашей же могиле повторяется еще и еще раз.
Лежите вы себе в гробу, и так
хреново от этого продажного блядства гробовщиков и смотрителей кладбища становится,
что просто встал бы из кладбища и накостылял бы этим сукам по хребту.
Чтобы думал головой и имел
хотя совести маленько...
Пока я предавался таким невеселым мыслям
пришел Михаил Иванович.
Я поглядел на этого упыря с
опаской, и сразу не нашелся что сказать.
Михаил Иванович оказался
цыганом средней упитанности, среднего возраста, с рядовой внешностью среднего,
ничем не примечательного цыгана.
Пока я подбирал слова, чтобы
в доступной ему форме выразить содержание моего ментального анализа
происходившего вокруг в физической реальности хаоса, Михаил Иванович заговорил.
- Если вам кого нужно
закопать - копайте смело, где хотите. Если есть родственники, можете хоронить
рядом.
Михаил Иванович сделал соответствующий
жест руками, показывающий, что его при этом желательно не забыть.
И одарить деньгами, дабы он
не препятствовал данному начинанию связанному с незаконным могилокопанием.
Я поглядел ему в глаза,
надеясь отыскать там остатки совести.
Совестью там и не пахло.
Но денег цыгану хотелось.
Ругаться смысла не было.
Он бы все равно ничего не
понял, кроме мата.
Бить его тоже было мерзко.
Вы когда-либо били дырявый
мешок с дерьмом?
Я даже советую - и не
пробуйте.
Удовольствие ниже среднего.
Весь в дерьме, да еще и руки
разбитые болят.
Извазюкаешься как морально,
так, и физически.
Мне хотелось только блевать.
Но усилием воли я подавил
рвотный рефлекс, и выдал вполне удобоваримую фразу на почти литературном
русском языке:
- Послушайте, мы ищем
смотрителя...
Михаил Иванович продолжал
руками делать недвусмысленные движения, как будто пересчитывал деньги.
- Исполком просил меня
присматривать за кладбищем. И я это делаю.
Тут меня просто пот прошиб.
Что значит:
"Исполком просил меня
присматривать за кладбищем?"
Ни хрена себе просьбы.
Я только что с кладбища, и
видел этот присмотр своими глазами.
Я начал потихоньку звереть.
Но из последних сил я держал
себя в руках, потому, что если бы я начал мордобой, то боюсь, кончилось бы это
дело убийством.
- Милейший, что значит:
"Исполком просил меня присматривать за кладбищем?"
- А то. Кладбище закрыто уже
7 лет. И я тут за главного. Будете хоронить?
Михаил Иванович продолжал
руками делать недвусмысленные движения, как будто пересчитывал деньги.
- Хоронить я никого не буду.
У меня есть номер могилы. И я хочу найти её. Есть у вас какие-то
регистрационные книги, и план кладбища, с указанием, кто, где похоронен?
Какая-то документация по кладбищу есть вообще?
Михаил Иванович перестал
руками делать недвусмысленные движения, как будто пересчитывал деньги. Лицо его
остекленело и вытянулось. Глаза приобрели полубезумное выражение.
Казалось еще чуть и цыгана
хватит кондрашка.
- Нет никаких документов.
Кладбище закрыто 7 лет. И я никого тут хоронить не разрешаю.
- Мужик, где могила моей
бабки? - не выдержал я, сатанея, и сгреб цыгана за грудки.
Еще
чуть, и началось смертоубийство. Он видимо, понял это, и обмяк.
Но я взял себя в руки, и отпустил его.
Нижняя челюсть цыгана мелко
затряслась.
От него довольно явственно
завоняло дерьмом. А под ним начала образовываться лужа, которая вытекала из его
штанины.
Стало душно, и просто
физически запахло смертью.
Захотелось убить этого
сучонка, напиться до одури, а потом долго мокнуть в ванной, пытаясь отмыться от
той грязи, в которой вывалялся.
- Да тут ничего ты сейчас не
найдешь, - обрел, наконец, голос хозяин кладбища, видя, что я передумал его
бить.
- В одной могиле раза по 3-4
хоронили. А в прошлом году вообще канализация разлилась. Прорвало. Я вообще
думал кладбище на фиг смоет.
Я понял, что дальше говорить
с ним о чем-то бессмысленно.
После этого похода остро
встали вопросы:
1. Почему нет закона, который бы четко регламентировал,
что одна могила должна быть для одного человека?
2. Если есть такой закон, то почему он не исполняется?
3. Кто конкретно, должен заниматься надзором за
кладбищами, и почему этот надзор не осуществляется.
4. Кто должен отвечать за те беспорядки на отдельно
взятом кладбище НЛМК г. Липецка, и на всех кладбищах города и страны?
5. Почему бы в городе Липецке, да и других городах не
построить крематории, которые могли чинно мирно кремировать усопших. А
родственники прахом бы распоряжались как душе угодно. Как я после смерти хочу в
крематорий!
6. Куда, наконец, делась могила матери моей матери?
На эти вопросы никто мне не
даст ответа.
Потому как всем все равно.
Наша память продается.
А власти на это все равно.
Из всего, что я увидел на
этом старом кладбище, вытекает лишь один единственный вывод:
Если мы при жизни-то власти
не нужны, разве, что лишь для того, чтобы платить налоги, то и после смерти мы
государству на хуй не нужны.
Потому что всегда найдутся
хозяева кладбищ, которые вместе с нами за бабки зароют в нашу могилу еще
несколько покойников.