Для смеха вовсе нет причины,
В канун восьмого марта я
Слагаю песнь свою мужчинам.
Зачем? Поймете вы меня.
Ведь бедным им прожить на свете
Непросто, впрочем, из-за нас.
За что страдают? Жены, дети...
И рюмке или сигарете,
Футболу, шахматам, газете
Не могут посвятить хоть час.
Что? Могут? Это ль не промашка?
На кухню ввалится, порой,
Где ты в дыму: "Моя рубашка
Не глажена! Так, рот закрой!
А что такое здесь сгорело?
Иначе быть и не могло!
Придумай для ребенка дело,
Еще б ты лучше похудела
На этак двадцать пять кило.
Когда с тобою я встречался...
Ех, годы, молодость, ду-рак!
Была другой ты, вот попался,
Теперь расплачиваюсь как!
Спать не могу - разбудят дети,
Есть не могу - готовишь так,
Что если съем котлеты эти,
Оладушки, суп и спагетти,
Уже не съем ничто на свете!
И теща при тебе в букете!
Уж лучше б жил я холостяк!
Что? Ты цветочков захотела?
Что? Наш сосед принес жене?
А нам до них какое дело?
Когда б цветы, то что б ты ела?
Подумай лучше обо мне!
Что вижу я? С утра - работа,
Работа днем, потом обед,
Начальник злится отчего-то,
И он от этого кого-то
Зачем-то где-то и за что-то!
И все на мне уж много лет! "
Сегодня я обед сварила,
Рубашки глажены с утра,
Еще не похудела, милый,
Зато ребенка покормила,
В тебе одном, любимый, сила...
Ой, выключить пирог забыла!
Вставай, родной, тебе пора!