Над Триппер-горкой опустился вечер,
Таинственной активности гарант.
В шинелке старенькой, накинутой на плечи,
Из самоволки возвращается курсант.
Крадётся он, в ладонь цигарку пряча,
Тревожно на душе, рука его дрожит -
А вдруг запалят?
Мухин, не иначе,
Уже в засаде где-нибудь сидит.
Но жребий брошен, нет пути обратно,
Два пузыря нагрелись в рукавах,
А кореша уж в роте, вероятно,
Гонца ждут со стаканами в руках.
"Ну что это за жизнь?!.. Сплошное огорченье -
Ни выпить, ни поспать, ни с девкой погулять...
Подъём-отбой, в наряд, как на мученье,
И строем на плацу маршировать.
Скорей бы ДМБ..." - так думал наш приятель,
К забору за ВЦ пробравшись в темноте.
Вдруг выпав из-за облака, луна-предатель
Прожектором блеснула в нейтральной полосе.
Но повезло ему - дежурил в ночь ту Слива.
До кубрика добраться, в общем, ерунда.
Но слаще водки той таксистского розлива
Не будет в жизни нашей больше никогда...
12/11/06