Какие серые, замученные лица...
Задёрганный до смерти телефонный диск.
Кошмарный месяц... Сколько он ещё продлится?
Я был поэтом, стал - телефонист.
В год Белой Лошади - для каждого награда,
Кому любовь, кому деньжата, а кому и смерть.
Написаны тома трудов, получены приличные оклады,
Но вместо радости - сплошная круговерть.
НЕ В ДЕНЬГАХ СЧАСТЬЕ! - это лишь начало
Печальной повести ошибок бытия.
Но вскинуто копьё, опущено забрало -
ВПЕРЁД, ВПЕРЁД, МОЙ РОССИНАНТ!.. где Я?..
В a'la Тарковский перепутанном сюжете?
То трон и слава, то дамоклов меч.
Как Паниковский пишет мелом на манжете,
Вот так и я - пишу, но не могу сберечь...
Мне снится, mon ami, что всё это от Бога -
И ветер, и туман, и песни до зари.
В России с добротой относятся к убогим
И с ненавистью к добрым, чёрт меня дери!
Но пальцы крутят, крутят наборный диск упрямо,
А строчки всё ложатся на белые поля.
Великодушна ночь, и узелок затянут
На тонкой медной струнке.
- Здравствуй! Это я...
28.01.1990