Коридор Офицерской улицы, Зимней Пряжки Плавный изгиб, Дальше Жмутся и желчно хмурятся Лики Каменных зданий-глыб.
Банный мост Замер кованой бляхой, Ровный строй тополей Пробежал, За мостом - большой черепахой Расстелился чумазый квартал.
За спиной - Ощущенье востока, В окнах - Запада спущенный флаг.
Это всё я увидел у Блока, Побывав у него в гостях.
* * *
"Бродил по улицам В восторге и тревоге... Не как всегда - С тоской".
Мне захотелось Написать о Блоке Его строкой.
От записных Исповедальных книжек, От дневников Блок для меня Как бы ещё стал ближе. ...И высоко.
Всё та же тишь на Лахтинской, Лицейской. Большой проспект шумнее И не тот. Вдруг вижу: из проулка В нимбе-блеске В вечерних сумерках Неспешно Блок идёт.
Я так хотел...Я так мечтал О встрече! Вот подойду и рядом с ним Пройду. Слова - ничто. Здесь всё испортят речи. Слова Вдвойне ничтожны на ходу.
Мы незаметно подойдём К Пушкарской. И вот поэт, Очнувшись и поняв, Подарит взгляд мне Благодарно-царский...
Итак, я брежу... Или это явь?
Меня встревожит Гон автомобилей, Спешащий бег по краю Бытия. С ума, наверно, люди посходили. ...А может, Сумасшедший - я.
* * *
Над Выборгской - Заводов трубы Чернят усердно небосвод. На тусклой Невке Грязной шубой Лежит недвижный рыхлый лёд.
А Гренадерские казармы - И не похожи на казармы, Похожи больше на дворец. Их строил архитектор Руска, И хоть он вроде был не русский, Но в зодчестве был молодец.
Теперь таких казарм не строят... В задумчивости молча стоя, Гляжу с вниманьем на фасад. Квадрат доски мемориальной - Здесь жил когда-то Блок печальный - Не отпускает долго взгляд.
Свидетель Бог, Тебя носило По петербургским уголкам, Где всё невзрачно и уныло, Где грязь и загородный хлам.
Но где поэзии граница? Где ширь, поверхность, Даль и глубь?
И вот в рабочих жёлтых лицах Она предстала, В дыме труб.
* * *
МУЗЕЙ-КВАРТИРА А. А. БЛОКА
Смотрел я и не верил... Было странно: Где тополь вековой, Что в три обхвата?
Пигмеи завалили Великана, Срубили,распилили то, Что свято.
Был памятник живой С цветущей кроной, Он помнил Многих И ещё был в силе...
Ему б стоять В ограде золочёной, А он повален, Расчленён, распилен.
У Пня стоял я И просил прощенья. Что за дела Творятся здесь на Пряжке:
Язычники? Другое поколенье? Безумцы Без смирительной рубашки?