ПЕРЕЛЕТ

Я погибал в лесной глуши.
Со мной никак не расставалась
Усталость сердца и души,
Неодолимая усталость.

Сухой одеждою шурша,
Меж двух полузаросших просек,
Неряшлива, нехороша,
Бродила осень.

Писал приятель мне:
" А тут над чудачинами смеются,
Ни дня без строчки не живут 
И издаются...".

Не лучше ль будет мне уйти
От этих некрасивых шуток
На караванные пути
Гусей и уток?

Уже который год подряд
Я приходить и слушать трусил,
Как неустроенно трубят
В полете гуси.

Нет, нынче я не пропущу
Их криков встречных...
О настоящем погрущу,
О бесконечном...

***
Иркутск, 1974