Со скрипом отворяются ворота 
в беззвучие обветренных камней, 
здесь некогда стояли эшафоты, 
а нынче кружки с пивом - на окне. 
Вдали, в заливе северные воды 
скрывают ил тоски на мертвом дне. 
 
Но свежий ветер в полночи кружит, 
сметая с улиц пыльные гроши - 
останки дней, до срока позабытых. 
И вот, от замка призраки бредут 
(наверное, по кругу вечных пыток) 
и осаждают мрачный Холируд. 
 
Там, из давно заброшенных покоев 
разбуженные шепоты спешат 
за призраками бдительным конвоем 
по коридорам, уводящим в ад, 
в каминных трубах ветер волком воет... 
И все - живое. 
И умрет едва ль. 
 
...Слетает ветер с черного холма, 
ероша колокольни и дома, 
как вздыбленную шерсть единорога, 
и время вновь готовится к прыжку, 
и кровь столетий яростным потоком 
вот-вот порвет стянувший волю жгут...