Давненько из меня не выливалась потуг словесных шелковая вязь... продуманным, скорее нет, сумбурным... ох, как хотелось бы, чтоб был сей слог ажурным... я бы мечтал о том, слегка стыдясь... но он не обжигает, не пронзает, в глубины вод дождем не проникает, во льду огнем не тает, не ласкает кошачьей лапкой и не замирает при звуках шепота, шуршащего на тень...
Так вот вам. Умер день.
Как? почему? без всякого резона? болел? страдал? был нищим? голодал? не получал достаточно озона? от тупости и мерзости устал? да как же так? ведь только было утро! и резало лучами облака! и золотило! трогало за душу! и обещало счастье на века!
А может время стёрлось? истончилось? в муку его... в песок ... в ничто... в nihil... но ком ежом распарывает горло... и понимаешь: всё... ушёл... он был.
Он в ночь ушёл навечно... без возврата... он больше не вернется никогда... он стрелочка в часах без циферблата...