О. М.

Я люблю свою горькую землю,
Напоённую страхом и светом.
Я волшебному голосу внемлю:
Не легко быть в России поэтом.

Жизнь качает на жёстких качелях,
Не смягчает паденье и взлёт,
Поднимает на лебедях белых
И швыряет, как камни об лёд.

Провода накалились от мысли,
Почернело у птицы крыло,
Золотистых коней бог мне выслал,
Стало в сердце, как в храме, светло.

Я бы мог затеряться в просторах,
Не бередить уставшей души,
Как животные прячутся в норах,
Раствориться в метельной глуши.

Но я весь, словно птичие трельи,
Мне не выжить в холодной стране.
Перезвон Петербургской капели
Пусть напомнит живым обо мне.