Всё сон, мне это только снится.
Я не родился, мне уже не жить...
Все медленней мелькают спицы,
Моей Судьбы сплетающие нить.

Мне Мойры вяжут жизни паутину,
И в ней все нити странно коротки. 
Хочу дышать, рвусь сквозь траву и тину,
Смакуя воздуха последние глотки.

Прорвался, жив... А сон в ночи истаял.
Как утренний туман, как дымка над рекой.
Страницы жизни, как альбом листаю,
Ищу в них смысл, надежду и покой.

Не перевёрнута последняя страница
Из множества нечитаных томов,
В часах моих песок, шурша, струится.
Живу, люблю. Я счастлив и здоров.