Стихи всегда приходят тихо, по утрам,
Неслышно, крадучись вползают прямо в душу,
Клубком свернувшись, засыпают там
И ждут сигнала, напрягая чутко уши.

Вот гонг призывный тихо прозвучал.
Зевнув и потянувшись, стих проснулся, 
Чтоб возвестить, что час его настал
И он в наш дивный мир опять вернулся.

Как жаль, что стих нам нужен не всегда
И не всегда рождается желанным.
Нам в жаркий день нужна холодная вода,
Но не хотим ее мы в день прохладный.

Мы жить спешим, торопимся, любя,
Бежим куда-то, обжигая пятки.
Всё оттого, что любим лишь себя,
С самим собой играемся мы в прятки.

А вы смените правила игры,
Не пригибайтесь, не пытайтесь петь потише,
Живите широко, бродите до зари,
Любите так, чтобы срывало крышу.

И будет день, он будет долго длиться.
С закатом и зарей, как в прежние года.
И всё придёт. И новый стих родится.
И больше не умрет, нигде и никогда.