Сезанн дождей, Дега туманов -
молчун и скептик - Писсаро...
Взгляд, как из зеркала, пространен
да заостренная хитро - 
кисть, как волшебное перо,
взлетает над холстом паря...
А после - колет, колет, колет,
мир засыпая звездной солью...
Дымит...
Начало сентября...?

А мне?
Что мне в картинках этих
без времени и вне пространств,
что в них так греет,
что так светит...?!

В туманностях непостоянств,
рассвеченное серебром
внутри холста...
и над холстом...
Как отражение чего-то, 
чего еще на свете нет...
Вот...
отсвет цвета -
вот,
ответ...
Там, в тех пейзажах бытия - 
одна из этих блёсток - Я!
В толпе его друзей заклятых
спешу,
бегу,
теку
куда-то,
витийствую...,
лечу на свет...

Живу...
Над Сеной столб закатный...
Начало сентября...
Рассвет...

А Писсаро...
Что с Писсаро?!
Судьба, заверченная криво
не сделала его счастливым...
Как и меня...
Уж, сколько лет...,
уж сколько лет мне заменяет кружку
такая вот, стихотварюжка...
Туман...
Пустыня в ню...
Рассвет...
А может, все же -  столб закатный...?