Для смеха вовсе нет причины, 
В канун восьмого марта я 
Слагаю песнь свою мужчинам. 
Зачем? Поймете вы меня. 

Ведь бедным им прожить на свете 
Непросто, впрочем, из-за нас. 
За что страдают? Жены, дети... 
И рюмке или сигарете, 
Футболу, шахматам, газете 
Не могут посвятить хоть час. 

Что? Могут? Это ль не промашка? 
На кухню ввалится, порой, 
Где ты в дыму: "Моя рубашка 
Не глажена! Так, рот закрой! 

А что такое здесь сгорело? 
Иначе быть и не могло! 
Придумай для ребенка дело, 
Еще б ты лучше похудела 
На этак двадцать пять кило. 
Когда с тобою я встречался... 
Ех, годы, молодость, ду-рак! 
Была другой ты, вот попался, 
Теперь расплачиваюсь как! 
Спать не могу - разбудят дети, 
Есть не могу - готовишь так, 
Что если съем котлеты эти, 
Оладушки, суп и спагетти, 
Уже не съем ничто на свете! 
И теща при тебе в букете! 
Уж лучше б жил я холостяк! 

Что? Ты цветочков захотела? 
Что? Наш сосед принес жене? 
А нам до них какое дело? 
Когда б цветы, то что б ты ела? 
Подумай лучше обо мне! 
Что вижу я? С утра - работа, 
Работа днем, потом обед, 
Начальник злится отчего-то, 
И он от этого кого-то 
Зачем-то где-то и за что-то! 
И все на мне уж много лет! " 

Сегодня я обед сварила, 
Рубашки глажены с утра, 
Еще не похудела, милый, 
Зато ребенка покормила, 
В тебе одном, любимый, сила... 
Ой, выключить пирог забыла! 
Вставай, родной, тебе пора!