Один (точней, одна) поэт
был в раннем детстве
нечаянно в глубокий снег уронен
и там лежал, покуда не нашли.
А не замерз (точнее, не замерзла),
поскольку сердобольный Аполлон
его (её) дыханьем согревал,
в лоб целовал - и надышал ей Дар.
И вот она такая, Аполлоньим
светящаяся даром, поутру
выходит, как обычно, на прогулку,
а, может, и на кухне кофе пьёт,
другое важно - дерзкий мудрый верс
рождается, и вот он на экране
на радость очень многим. Гражданин,
которого, возможно, и роняли,
но вряд ли в снег, читает эти строки,
восторженный. Но замечает нечто,
что станет основанием подать
свой слабый голос из-за океана.
Он видит слово странное - 'безальт'.
Она благодарит его учтиво
(а он и счастлив), тут же исправляет;
конечно же, базальт. Но сей субъект
в подарочек ручонками вцепился
и даже тщится как-нибудь оправить.
Безнад. Беспрос. Безыд. Безврем. Что, мало?
Тогда безысх. И, чёрт возьми, безальт.