По пути к двери машинально посмотрел в ванную: потопа нет. Не соседи, точно...
Замок отчаянно защищает меня от внешнего мира, но я оказался упорнее ржавого механизма.
Звонок не замолкал - тоже упорство...
Чье же?
Злость и тревога переплелись тугим кнутом и затянулись на горле.
Девушка отпустила звонок, только когда увидела меня.
Сразу же попытался вспомнить ее, не вышло...
Раздражение успело скривить мои губы, я хотел начать с тактичной, как мне казалось фразы: "А, что Вам собственно, надо?".
Но она посмотрела мне в глаза.
И я чувствовал, как накатывает тошнота.
Ощущение словно я видел и чувствовал ее рядом с собой только что. Вижу ее перед собой, но мне кажется, и за моей спиной она была вот прямо сейчас...
Я в этом уверен.
Знаю.
Прячу свой взгляд в трещинках на стене, прижимаясь к стене...
Гостья (?) прошла, мимо меня, в направлении кухни, оставляя после себя грязные разводы от босых ступней. Вместе с ней в квартиру проскользнул холодный и сырой ветерок. Я смотрел ей вслед, оседая на пол.
По пути ее внимание привлекло окно: на стекло с ТОЙ стороны налипал мокрый, первый снег этой осени.
Спустя минуту Она уже сидела за кухонным столом, поджав ноги к груди,
А я поднялся и захлопнул дверь.
Ноги понесли меня в зал, к дивану, рука привычно коснулась пульта. На экране: "одно Лицо что-то увлеченно рассказывало другому привлекательному Лицу", но, ни одного звука из динамиков, палец давил на кнопку громкости, тщетно.
"Лицо выражает безмерную скорбь по ушедшему в мир иной Лицу..."
Я отчетливо слышал, как она маленькими глотками, что бы не обжечься, пьет кофе. И как капает на пол, вода с ее одежды.
И вот когда она совсем притихла. Пошел.
К ней.
С ней.
От нее?
Она не отрываясь, читала рукописный текст на мятом обрывке бумаги.
Клочок памяти.
Написанное столько лет, назад: обо мне, о нас...
Почерк той, уже чужой... Почти забытой....
Девушка оборачивается и ловит мой взгляд.
Этот листок я, скомкав, бросил в горящую урну двенадцать лет назад...
Тошнота.
Она делает еще один глоток и медленно опускает чашку, одной рукой поглаживая листок.
От нее.
С ней.
К ней.
Я ложусь. Мне холодно, натягиваю на себя плед.
Она все время сидит рядом.
Смотря "в себя".
Ее рука закрывает мои веки.
Я хочу услышать ее дыхание...
Тишина...
Ее пальцы скользят по моему лицу.
Запоминая...
Прощаясь.
И отдаляются.
Дрожат стекла открывающегося окна.
Торопливые шаги.
Хлопок дверью.
...
Без нее.
Что бы я мог сказать своей жизни, пришедшей со мной попрощаться?...