Я не люблю модерного искусства.
Все потому, что сам я старый пень.
Во мне не просыпались уже чувства
Две тыщи триста сорок один день.

Я не люблю, когда вставать с дивана
Приходится, куда-то там идти.
Зачем вставать? Ведь вот - диван, вот - ванна,
Вот - холодильник. Все мне по пути.

Я не люблю все новости в газетах,
По телевизору. Ну что они опять?
Взорвали то, опять трясется это,
Тот умер... скоро я... чего страдать?

Молю у неба только лишь покоя.
Чтоб ничего, нигде и никогда.
Немного ведь прошу, не, ну смешно ведь.
Для бога это ж просто ерунда.

И слышу голос. Свыше ли? Из почек?
Вот надоел... Черт побери, дурак!
Достал, не знает сам, чего он хочет.
Какой покой? Покойник ты и так!

Я - не покойник! Сплю, и ем три раза.
И в туалет хожу я каждый день.
Я обоняю... и смотрю в два глаза.
А что устал - так я же старый пень!

А вдруг и прав он? Что же жизнь такое?
Страданья, горе, тысячи проблем?
Опять вопросы не дают покоя:
Кто виноват? Что делать? И - зачем?