Встречаем Фиделя Кастро!!.. или резиновая истина.
На редкость спокойное понедельничное утро. Кофе, бутерброд и пару страниц монархиста-самурая Мисимы на завтрак. А знаете, это интересно, когда утро (а особенно неделя!) начинается с чего-то подобного: "...творчество писателя освещено зловещим и магическим сиянием его эстетической концепции смерти..."
Хм... Вот убейте, а ничего интересного и тем более эстетического в смерти я не нахожу. Смерть она и в Аф... (кошусь в сторону комнаты Мартина... спит ещё)... ну, в общем, она везде смерть. И в Африке тоже. Это конец чего-то, завершение. После неё - лишь пустота, как в песне поётся. Пусто и одиноко там, да ещё и темно.
"...возглавив в 1970-м монархический переворот и потерпев неудачу, Мисима совершил харакири" (копирайт - Борис Акунин о писателе). Сразу вспоминаю, как охарактеризовала Юкио одна знакомая "М-да.... - сказала она, - Мисима своеобразен!" А потом ещё добавила: "Почитайте обязательно!". А вторая (уже не просто знакомая, а компаньон по помешательству) просто прислала мне Мисимские "Запретные цвета".
Вот просто сделала это и всё. И...что мне теперь делать? А? Я ем бутерброд, а она...лежит. Рядом, на столе. Книга пропушествовала через пару границ, часов двенадцать мутузилась в автобусе... Почему бы не прочесть? Она вроде как это заслужила. Даже несмотря на то, что прошлый роман Мисимы вызвал во мне быстро меняющиеся чувства: сначала - восхищение его детальными описаниями природы... потом - лёгкую от них усталость... а в конце: разочарование за трусливого героя.
Да вру я. Ни о том думаю. Они снова начали. Хотя...никогда и не переставали. Понимаете? Книги... находят меня. Безумие? Да. Ненормальность какая-то? Конечно. Сложно сказать, кто на ком повязан, с чего этот заколдованный круг начинается, однако уже неоднократно доказано: в моих руках совершенно случайно (!!) оказываются именно те книги, которые меня цепляют. Как-то это очень часто получается...статистически. Да и не просто цепляют, а... Это книги-фильмы-музыка-кем-то забытые записки-листки, вырванные из чьей-то тетради... Все они содержат идеи, вопросы, мысли, параллельные моим. Иногда они даже щедро и откровенно дают ответы, на то, что меня мучает.
Ну, вот как это объяснить?..
Не, не, товарищи, никакой мистики!! Я фэнтези не люблю и домовых эльфов у меня дома не водится. И всё-таки... Субъективизм? Да ещё какой! Простите, я человек... Быть объективным в этом случае значит быть мёртвым, вот они (мёртвые то есть) точно принимают мир таким, какой он есть, истинным, не искажённым призмой своих взглядов, памяти, настроения и прочих прелестей.
Наверное, они даже не видят цветов. Тем более, запретных...
Знаете, в чём прикол? Недавно прочла на памятнике в Гамбурге: "Никто в мире не может изменить истины. Можно только искать её, найти и сохранить. Истина везде". На этой табличке сидел бронзовый человек и держался за голову...
Я деликатно постояла рядом и сделала фотку на память. Истина ведь... Меняется!! Эволюционирует вместе с нами. В большинстве случаев она у каждого своя. Одна вот такая большая, резиновая истина... Почему-то пошлые мысли в голову полезли... Ну, да ладно. Удивляться нечему. А об этом, кстати, Ричард Бах ещё писал. Когда летал на парашютах, и потом его подбирали у подножия скал странные дяденьки на джипах. Или ни на джипах... Впрочем, марка машины значения не имеет, значения имеют дяденьки. А они были странные.
Так вот... Книги находят меня. Или же я их так странно фильтрую - уже значения не имеет. Здесь, как и в кибернетике, главную роль играет результат. Не так давно мой соавтор скинула книгу Алекса Мая со словами: "Почитай на досуге, это что-то рок-н-ролльное...брат нашего "Ветра"!!".
Почитала... Чем закончилось, догадываетесь?
Вот-вот. Теперь читаю другое...тоже Мая... Там... О неграх. Точнее, об одном из них и приехал он из Америки. Мне вещь нравится, но странные мысли лезут в голову...
Поток их бесстыдно прервал стук в дверь. М-да-да?? Кто там?
Там оказался Сергей, со вздохом и словами: "Ну...вернулся я из России!", Сергей удобно расположился в кресле напротив и...начал вещать. Как там, мол, в России. Если честно...не очень-то я и отвыкла от...Родины. Не успела пока. Но он - уже вполне. От Сергея ко мне ползут волны учёного скепсиса, брезгливости к политико-экономической несостоятельности России и... стихи Ахматовой, Цветаевой и Янки. Наизусть. Страницами. Помню, в первый раз я очень удивилась...
- Ты похожа на Янку, - сказал он мне.
Я?? А...кто это?
Упрекнул в необразованности по части русского рока. Не знать Янку... В общем, этот пробел в образовании был прощён только после моего страстного признания в любви БГ, КИНО, товарищу (ой, простите, в цилиндрах товарищи не ходят!! господину...) Шклярскому и его компании, а также - кемпингу...тьфу!!! Костру и палаткам то есть!!!!! Ну, и Егору Летову, светлая ему память.
Летов теперь воспринимает мир на сто процентов объективно. И потому больше не пишет песен...
Мы же с Сергеем сидим друг напротив друга и меняемся субъективными мнениями. Точнее, он рассказывает, а я...думаю. Задумываюсь. Сравниваю. Кого и с чем? Несложно, по-моему, догадаться. Мнение о России Сергея, моей мамы, недавно навещавшей меня, немцев, меня окружающих, меня самой (чтоб я там не думала, но ядовитый патриотизм у меня в крови словно хроническая болезнь). Хронический патриотизм, каково, а?? Звучит! Как хронический идиотизм... Но, увы, ничего с этим не поделаешь.
А ещё сравниваю с книгой Мая. Там тоже про патриотизм. И про странную тревожную русскую душу... Как-то это всё вместе сошлось сегодня утром и в узел завязалось. Неожиданно. Вот и думаю я теперь этот узел...
Разрубить?
Узнала новое о Москве (в которой была только пару раз и то пробегом), узнала, что там покрасили фасады, что цены на бензин растут неимоверно быстро (а его качество так же быстро, только вниз по графику катится), зарплаты же - со скрипом. Оно и понятно. Где это видано, чтоб зарплаты росли с восторгами? Что в Эрмитаже отреставрировали паркет, и по нему теперь (вандализм!!) пускают ходить всяких гадюк на шпильках. И ещё самых разных людей, которые этот самый паркет портят. А картины Да Винчи, привезенные как бы в гости, слепят сотнями вспышек (за что честно и бесстыдно перестреляла бы всех любителей запечатления). Что поглазеть на Кремль изнутри (только на него самого!!! Без запуска в оружейную палату и алмазный фонд) - стоит триста рублей, что значит около восьми евро, а то есть полнейший идиотизм. Что в музеях для иностранцев билеты, извините за подробности, специальные. Особые такие билеты. VIP. И цена них тоже особая. Не понять им, бедным, без знания русского языка и русских душевных...ньюансов. Догадываетесь, в какую сторону цена неправильная? Ага, правильно, именно в "буржуев этих" сторону. Богатые они, мол. По музеям ездят.
Именно поэтому, решив прогулять друга-немца по московском музеям, Сергей строго-настрого его предупредил: "Молчи!!". Но тётенька в кассе засомневалась:
- Русские? - прищурилась она. Шестое чувство, что ли взыграло...
- Да, - такое наглое "да" мог только русский сказать, факт. Он всегда говорит "да!!", даже если ни в чём на фиг не уверен, да ещё и смотрит так, что колени подкашиваются.
- Паспорт покажите.
Опа! Хороший поворот. Уважаю её подход к делу!
- Да русские мы!! - рявкнул Сергей. Оба, блин... В душе. Очень глубоко. Настолько, что давно уже немцы.
Тётенька сдалась. Выдала два билета по обычной цене... Ну...блин...где это видано, чтоб кассирша паспорт проверяла? Она что...сериалов насмотрелась? Или у неё сынок в КГБ работает?
Нет, вряд ли. Она просто...русская. Русская бабушка на пенсии, чего удивительного? Знаете, какая у неё пенсия? Не знаете? Значит, вы не русский. Может быть, вы тоже немец... Ну, тогда у неё есть полное моральное и любое иное право продать вам особый VIP-билет "три в одном"!! Почему три? Ну, один - это посещение музея чисто. Просмотр и проникновение атмосферой. Второй - это ВЫ. Ага, ага, не смущайтесь, вы достойны отдельной платы, из такой дали приехали... А? Третий? А не ясно, что ли? Странные вы... За загадочную русскую душу!!! Аршином её не измерить!
Сижу, слушаю Сергея, карандашик покусываю... И вспоминаю один случай. Недавно дело было. Совсем недавно. Евро 2008 смотрели? Вот настолько недавно и было. Если кратко описать обстановку, то вот так примерно получится:
Поздний летний вечер... Да ночь почти! На улице темно, глаза слипаются от усталости, голова - в подушке... Футбольный матч Россия-Голландия. Бесстыдно мной пропущен, так как в гости приехала мама, мы не виделись полгода и много-много сегодня обходили, обгуляли, обговорили. Тихий, спокойный пригород Бремена...
И вдруг шансон. Со всей дури по ушам. Не, не, не такой, красивый, басовыми голосами о тяжёлой судьбе, а... некая смесь прокуренных хрипов, мотива "туц-туц" и словечек: "вернись ко мне, любимая моя, ты мне нужна, ой как нужна!!".
Честно, я немного обалдела. Минут пять просто лежала в постели, тихонько так, осторожно, чтоб не уличить себя ненароком...в безумии!!
Шансон не уходил. Он, наоборот, кажись, усилился по дэцэбельной шкале!! Наверное, сознанием я б точно тронулась, если б в комнату не зашла мама с испуганными глазами и наивным вопросом: "Что это? Откуда это?"
Ну, откуда ж ещё... ОТТУДА!!
- Ты, наверное, привезла!! Из...Калининграда, блин! - рассмеялась я. Гхм... От соседей, видимо...
Я тапочки поленилась одеть, пошла босиком по тёплому асфальту, сонная, морщась от визгов "ох, вернись, любимая моя, тра-ля-ля, тра-ля-ля!!". Соседи. Русские? Кто бы мог подумать, живу тут почти год и ни разу их даже не видела!! Хм. Ну, ладно, ща познакомимся...
Хороший, наверное, был натюрморт: я босиком, лохматая, и о-огромная такая железная дверь метра под два с половиной в высоту. Запертая, конечно. И музыка оттуда. Изнутри. Точно, русские. Ну, простите, не ставят немцы в жилых домах железных дверей. Не принято у них как-то. Почему вообще не встретишь? Встретишь. Вот, например, в банке дверь железная очень даже может быть...
Тук-тук-тук... Тук-тук-тук!!
Дверь открывает милая такая дама средних лет.
- Здравствуйте, - говорю я (пройти внутрь мне не разрешают, стою босиком на пороге), - не могли бы вы сделать музыку потише?..
- Не понимаю! - качает головой женщина и почему-то...улыбается.
Дверь она немного приоткрыла, и я, шагнув внутрь, заметила накрытый стол, бутыль водки, ещё одну женщину и подвыпившего мужчину... Повторила свою просьбу ему. Точнее...попыталась. Но меня перебили.
- Это что ж, а?? - заорал он. - Как турки выигрывают, им можно галдеть, а русским нет??
Ээ... Какие турки?
- ...А как русские, так сразу жаловаться!!! - продолжал он, и женщина, которая "не понимает по-русски", начала весело ему поддакивать и смеяться.
Погодите...кому жаловаться? Вы о чём?..
Ээ... мы выиграли в футбол?
- У кого? - хотела было спросить я. Наивная... Кто меня там слушал?
- ...Да вы кто такая?? - на меня.
- Соседка, - говорю. - А вообще-то в двух метрах от вас живу...
- ...Да вы должны быть рады родной музыке!!.. - дальше пошёл отборный русский мат.
Минуту, наверное, я была просто в шоке. Просто не могла понять, что происходит. Добрая "не говорящая по-русски женщина" быстренько выпихала меня за порог. Собрав мозги в кучу, я рявкнула ей: "Не хамите!!", а она, мило улыбаясь, всё повторяла:
- Идите, идите!! - и подальше, мол...
Музыка, которая "должна быть мне родной" загремела с новой силой, а я стояла за большой железной (русской!!) дверью, слушая ругательства...
- Да кто вообще такая..!! Какая-то..!! Да я у себя дома, бл..дь!.. - и так далее.
Придя домой, отказалась от предложенного мамой чая: пить не хотелось, говорить тем более, настроение испортилось, в голову лезли мысли...да и не только они. Я, если честно, может очень наивная, но просто не поняла ситуации.
Кто тут вообще на кого наезжал и почему??
Долго ворочалась в постели, слушая возмущённый ор пьяного русского соседа, описания и определения меня и много чего другого.
- Ты просто отвыкла от России, - грустно сказала мама, пожелала мне спокойной (ну, почти что) ночи и ушла в другую комнату.
- Сомневаюсь... - ответила я то ли ей, то ли себе...
Не спалось. И совсем уже не из-за шансона. Они его вырубили всё-таки, правда, заметила я это не сразу: старалась вообще не вслушиваться, что они там делают и что говорят. "Как туркам, так можно, да???.. Да кто ты такая??.. Да пошла ты!!.. Я у себя дома!!.." - проносилось в голове.
И тогда всё наконец прояснилось... Пришлось грустно улыбнуться и уснуть. Нет, не надо мне говорить, что у всех народов люди разные, что тут культура (точнее, её отсутствие) и так далее... Я одно скажу:
Ор турков я не слышала. Они тоже выиграли?.. Молодцы.
Кто я? Русская. И ты...тоже вроде как. Но уж русский ты там или китаец, не столь важно. Выражать патриотизм через распитие водки в честь выигрыша родной команды и обливать грязью соседей, сидя при этом в милом двухэтажной котеджике В СОВЕРШЕННО ЧУЖОЙ СТРАНЕ, КОТОРОЮ НАЗЫВАЕШЬ ДОМОМ!!.. Ещё тот идиотизм. Любить Родину на расстоянии. Уезжать жить в чужую страну, пользуясь её благами, и таить в себе "чудовищно искреннюю любовь к России"...
В этом есть что-то от трусости. Или я не права?
Тук-тук-тук!
Из размышлений вырвал стук в дверь... Медленно вернулась из прошлого в настоящее, Сергей по-прежнему сидел напротив, улыбался... В офис влетел мой научный руководитель. Почему-то очень радостный. Подозрительно... В руках - листок с чем-то распечатанным. Ещё более подозрительно...
- Оксана! - радостно улыбнулся профессор.
- Да! - радостно улыбнулась в ответ я. Тьфу, по-русски ж сказала... Простите. - Yes?
Профессор начал издалека... Немного смущённо помахивая таинственным листком.
- У меня на следующей неделе важная речь в другом университете...
Угу...
- ...и поэтому я ну, никак не могу быть здесь одиннадцатого июля, в пятницу, в четыре часа вечера!!
Ну...резонно.
- Поэтому... - листок оказался у меня на столе. Распечатка. На испанском. Кажется. - Встреть, пожалуйста, мексиканского профессора с женой!!
Эм... Что??
Сергей почему-то начал улыбаться...
Погодите-погодите-погодите, какого профессора??
- Мексиканского!! - с неизменно радостью провозгласил мой научрук. - Вот, посмотри, это рейс... номер рейса... время...
Эээ...
Сказал всё это и... Попытался как всегда быстро испариться!!
- Стойте!! Подождите!! - подпрыгнула я с кресла. - А...хотя бы скажите, как он выглядит??
Научрук улыбнулся:
- Да ты его сразу узнаешь...
Почему??
- Кстати, он почти не говорит по-английски...
Что??
- У него очень плохой английский, - посетовал научных руководитель. - Но это ничего!! - снова весело улыбнулся и схватился за дверную ручку.
Погодите же!! А как же я...буду с ним общаться...
- Он говорит по-русски, - пожал плечами добрый научрук.
Хм. Пришло время удивляться... Он точно мексиканец?
- Да, но он учился в России.
Хм.
- А как я его узнаю?
- Хм... - профессор прищурился. - Это легко! Он вылитый Фидель Кастро! Возможно, будет даже с сигарой!! Ну, мне пора, лекция начинается... - и упорхнул.
Глядя на улыбающегося Сергея и тихо произнесла самой себе: в пятницу...я встречаю Фиделя Кастро... но это ничего... он говорит по-русски...
Обалдеть! Бред какой-то!
Сергей как-то быстро ушёл, заявив, что нужно обязательно в ближайшее время попить чаю и пофилофствовать, я же... Я задалась интересным вопросом. На кой фиг мексиканскому профессору учиться в России?? Ладно, это будет первое, что я у него спрошу после "Здрасте".
""Страна мудрёная" — сказал о ней Марк Алданов. Там в древности процветали цивилизации майя и ацтеков, но горстка испанских конкистадоров во главе с Эрнаном Кортесом застала такую лютую вражду между племенами, что сумела захватить всю страну" - выдал мне Интернет.
Понятно, почему он учился в России. И спрашивать не надо. Видимо, мы близки по духу.
- Мартин, - спросила я как-то у соседа, он родом из Восточной Африки, - почему ты поехал учиться именно в Россию?
Он не сразу ответил. Помолчал, нарезая салат...
- Из-за Сибири, - сказал наконец.
Как это?
- И из-за Гагарина с Калашниковым.
То есть?
- Объясни... - попросила.
Он оглянулся на меня и улыбнулся. С Мартином мы всегда говорим только по-русски. Наша беда. Он уже жалуется, что начал забывать английский...
Ну, так почему же?
- Знаешь, нас в школе постоянно Сибирью пугали, - признался. - Это что-то вроде наказания было: провинился, шумишь, хочешь сорвать урок - значит, тебя накажут и отправят в Сибирь. Все её очень боялись, но толком никто не знал, что это и где она. Знали только, что где-то в России. А ещё - я очень уважаю Гагарина. Был очень умный и смелый человек. И Калашникова... Вот, кстати, очень удивился, когда приехал первый раз в Казань, почему у вас Калашниковых нет?.. Блин, нож уронил... Почему нет? Я долго удивлялся... У нас они везде, в школе вообще полно. А ещё я очень удивился, что он живой...
Кто??
- Калашников!!
Мартин!!! Блин...
- Чего ты смеёшься? - искренне удивился мой сосед и поставил на стол тарелку с салатом.
Я не могла объяснить, почему смеялась. Ни на его родной английском, ни на моём родном русском, ни на здешнем немецком. Вообще не могла!! Ну... что же такое Россия, мать вашу?? Что она такое?? Как её понять?? А?!
Постараюсь кратко определить...
Это то, чем пугают юных и наивных африканский детей в школе.
Это то, чем слепо гордишься, чувственно так, шестым чувством, пяткой, блин!! Но гордишься. По животному так. Логично описать не можешь, но пяткой чувствуешь, что вот она, истина. Пусть и резиновая. Растянутая. Ведь все её тянут на себя, в разные стороны, никто не жалеет, все ищут, все используют... И в таком ракурсе почему-то у меня не возникает никаких пошлых ассоциаций. Возникает желание сказать этой истине почему-то... Спасибо. Вот спасибо и делайте со мной, что хотите.
А ещё Россия - это то место, где живёт Калашников. Где жил Ломоносов, Пётр Первый и Гагарин.
А ещё туда тайно (никому не рассказывайте!!) ездят учиться. Ну...как это... в Америку там или в Германию ездят официально, круто это, типа, а в Россию...тайно. Кто? Ну, хотя бы мексиканские будущие профессора и африканские будущие биохимики.
Верно, Мартин?
А ещё нас боятся. Всё ещё боятся (никому не рассказывайте!! Все они делают пофигистический вид, а на самом деле у них коленки трясутся - проверено!!). И чуть что они все спрашивают о русском ядерном оружии... МЕНЯ!!
Ничего не скажу. Обещаю. Клянусь, блин. Чего они спрашивают? А? Пусть сами делают, если у них нет...
- Почему не ешь?
А?
Мартин кивает на салат.
- Думаю... - улыбаюсь и беру вилку. - Точнее...продолжаю думать. Кстати, Мартин... - невинно интересуюсь, - а ты знал, что у меня хроническая болезнь?..
Мартин хмурится:
- Какая?
- Заразная!! Но тебе, впрочем, уже не страшно... У тебя иммунитет!!
- Какая болезнь? - настаивает биохимик.
Я улыбаюсь и протыкаю вилкой кусочек салата.
- Хронический идио... ПАТРИОТИЗМ!!
Блин.